Un dilluns de juliol
acalorat em disposo a fer companyia a l’àvia i deixar que les seves vivències i
el seu tarannà proper i dolç m’endinsin dins del seu món. Un món humil i
senzill on qualsevol anècdota que li expliquis i el més mínim detall d’atenció
que li dediquis són agraïts pel sol fet de sentir-se acompanyada.
Quan estic amb ella tot
pren un altre sentit. La rutina pren un altre aire i les petites coses es
converteixen en grans tresors. Em pregunta per la feina, per determinades
amigues que coneix i per la vida en general. Fulleja un llibre d’endevinalles i
queda parada de les tapes d’aquest. “Mare meva, quins llibres tan bons que
teniu”, em diu amb nostàlgia recordant la seva infantesa on aquests llibres no
eren ni imaginables.
Li observo les mans
arrugades i el cabell cada dia més blanc. L’admiro. Sempre l’he admirat. Una
dona valenta, que ha lluitat per la vida i pels que n’han format part i que amb
93 anys té el cap clar i recorda cada instant del seu viatge vital.
Assegudes al jardí
observem el camp del davant ple de bales de palla. Sempre m’han fascinat. Tan
rodones i perfectes i tan ben posades. “Les feien ahir al vespre”, em diu
mirant-les i em fa recordar les llargues estones que dedica mirant per la finestra i observant el dia a dia dels pagesos del
poble.
Cap comentari:
Publica un comentari a l'entrada